Intermède 2 : Tendre enfance
Quelques parts, il y'a quelques années(Ecoutez n'importe qu'elle musique, mais les Pink Floyd sont conseillés ;) ).
C’est une petite pièce.
La seule fenêtre qui l’éclaire est presque aussi grande que la pièce elle-même.
La cuisine n’est pas très loin et on peut sentir les délicieuses odeurs qui s’en échappent.
Maman prépare des encornets avec du riz.
Pendant ce temps la musique retentit dans la pièce. Les murs tremblent, le buffet aussi.
Mon père assit devant sa platine tourne quelques boutons.
Après des réglages que je ne comprends pas la musique parvient à nos oreilles.
Je me vois tout petit, grimpant avec difficulté sur un canapé recouvert d'un drap blanc.
Dehors, je vois la grande place, l'église et la rue qui descend vers mon école.
Mon père me demande d'arrêter de sautiller mais je ne peux pas m'en empêcher.
Je ne m'intéresse pas à la musique que j'entends mais déjà je l'apprécie.
Et puis la musique change, quelque chose de plus grave, et ce qui est sur, de beaucoup moins gai.
« C'est quoi papa ? »
« Les Pink Floyd »
« C'est la boîte qui brille ? »
Mon père a un petit rictus. Il sort la pochette de l'étagère et me la tend.
Je reste figé devant. Elle ne brille pas mais sur cette pochette on voit un prisme diffractant la lumière.
La lumière qui brille c'est elle.
Il me faudra du temps pour que j'apprécie la musique à sa juste valeur mais déjà je m'y intéresse.
Et puis, la musique change encore.
Je cours dans ma chambre chercher une toute petite guitare. Je ne me souviens même plus qui me l'a offerte.
Je gratte les cordes frénétiquement en sautillant sur le canapé.
Le riz finit de cuire, je termine mon faux solo de guitare et mon père écoute pour la quatrième fois le solo de Wish You Were Here...
Die Useful - Chapitre 16 - Copyright ALBERGE Romain 2007-2008
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